El polvo de la batalla aún flotaba en el aire cuando los primeros gritos comenzaron a surgir entre los sobrevivientes. No eran gritos de alivio, ni de celebración. Eran gritos de horror.

Deimos no podía apartar la mirada del lugar donde Mia había estado parada segundos antes. La piedra allí estaba carbonizada, marcada con runas que ardían en un azul pálido, como cicatrices en la piel del mundo. Se acercó, arrastrando los pies, con cada uno de sus pasos haciendo eco en el silencio repentino.

—¿Mia? —Preguntó.

Su voz se quebró. No había respuesta. Solo el viento, llevándose las últimas partículas de luz que habían danzado alrededor de su cuerpo.

Detrás de él, Lukas se apoyaba en Alanys, cojeando. Con su brazo izquierdo colgando inútilmente, quemado por las sombras.

—¿Dónde está? —Preguntó, escupiendo sangre. —¿Dónde está Mia?

Deimos no respondió. No podía.

Un niño, no mayor de diez años, se abrió paso entre los soldados. Su rostro estaba cubierto de hollín, pero sus ojos brillaban co