El interior del Mercedes-Maybach olía a cuero nuevo y a la colonia amaderada de Alexander. Era un espacio diseñado para el silencio y la reflexión, pero hoy se sentía como una zona de guerra en miniatura. Alexander se sentó en el asiento trasero, intentando revisar unos informes en su tableta, mientras Mila, sentada a su lado en su silla de seguridad —que ella llamaba su "trono de mando"—, lo observaba con un escrutinio que lo ponía nervioso.

Yo iba en el asiento del copiloto, tratando de no reírme mientras el chófer, un hombre serio llamado Marcus, mantenía la vista rígidamente fija en la carretera.

—Tío Alex —rompió el silencio Mila, balanceando sus piernas—, el contrato decía helado de pistacho. Pero no especificamos el lugar.

Alexander suspiró, cerrando los ojos por un segundo.

—Dije el helado, Mila. El que venden en la esquina de la gala servirá.

—Negativo. Ese sabe a cartón —replicó ella con una mueca de disgusto—. Quiero el de L'Artigiano. El que tiene trozos de chocolate blanc