El departamento de Ian era un santuario de minimalismo y frialdad. Paredes de mármol gris, luces tenues y una vista panorámica de la ciudad que hacía que todo lo demás pareciera insignificante. Mía entró sintiéndose fuera de lugar, como un borrón de tinta en un lienzo blanco. Llevaba un vestido azul que había comprado con la esperanza de ser "suficiente" por una noche.

—Te ves... diferente —dijo Ian, recibiéndola con una copa de vino. No dijo "hermosa", pero Mía, hambrienta de afecto, interpretó su ambigüedad como elegancia.

La cena fue un despliegue de manipulación magistral. Ian le habló de sus miedos —todos inventados— y de cómo ella era la única persona que no lo miraba por su dinero. Mía bebía sus palabras con más ansia que el vino. El odio que vendría después se estaba cocinando en ese mismo instante, bajo el calor de unas caricias que eran puras mentiras.

—Mía, nunca dejes que nadie te haga sentir pequeña —susurró él, llevándola hacia su habitación—. Porque esta noche, para mí,