Branca Oliveira

Me giré todavía con la cuchara en la mano.

Cássio estaba parado detrás de mí.

Su mirada no era solo irritada. Era asesina. De esas que no piden explicación, solo acusan.

«¿Qué mierda crees que estás haciendo?»

Antes de que pudiera responder, avanzó, arrancó la olla del fuego y lo tiró todo dentro del fregadero. La sopa salpicó, corrió por el acero inoxidable y salpicó el suelo. El olor caliente se extendió por el ambiente junto con mi indignación.

Me congelé por un segundo.

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