La puerta de roble macizo se cerró con un clic definitivo, aislando el despacho de Richard del bullicio, la música y las risas de la gala. El silencio que descendió sobre la habitación no era pacífico; era pesado, antiguo, impregnado del aroma a tabaco de pipa, cuero viejo y decisiones que movían millones de dólares.

Ethan se quedó de pie en el centro de la alfombra persa. No se movió. No se inquietó. Mantuvo las manos relajadas a los costados, aunque por dentro su sistema nervioso estaba disparando alertas de amenaza en todas direcciones.

Richard caminó hacia su escritorio, un mueble imponente que parecía un altar al capitalismo. No miró a Ethan de inmediato. Se tomó su tiempo. Abrió una caja de cristal tallado y se sirvió un dedo de whisky de malta. El sonido del líquido cayendo en el vaso fue lo único que se escuchó en treinta segundos.

—¿Gusta? —preguntó Richard, girándose finalmente, con el vaso en la mano.

—No, gracias —respondió Ethan. Su voz salió firme,—. Prefiero mantener la