Era um sonho. Disso eu tinha certeza.

Eu vi uma versão mais jovem de mim mesma deitada na cama, magra e doentia. Sua pele era pálida como a neve, e sua respiração vinha em arfadas pesadas. Ao lado dela estava meu pai, Alfa Trent, em sua melhor forma. Ele era bonito, como eu sempre soube, mas havia dor em seu olhar enquanto me observava; eu estava morrendo, e eu podia ver isso.

— Nada pode ser feito por ela — fizemos tudo o que podíamos, mas a doença… não entendemos, nunca vimos nada parecido. — Disse uma curandeira.

— Ela não pode morrer. — Meu pai disse. — Ela é tudo o que eu tenho, e ela não pode morrer. Tem que haver um jeito.

A curandeira se aproximou dele. — Pode haver outra opção — os lírios da curandeira. Mas eu jamais recomendaria; se não funcionar… ela morreria.

— Faça. — Meu pai disse sem um único momento de hesitação.

— Alfa, tem certeza?

— Sim. Ela morreria de qualquer forma; faça.

— As flores estão nas montanhas de Véu Eterno — minha avó me contou sobre elas. Eu sei como c