— Eu não contei para minha mãe sobre... você. — Disse a ele. — Mas não fiz isso por você, e sim por ela. Ela seguiu em frente, Bruce. Está apaixonada agora, e está feliz. Vai continuar assim.

— Você fez a coisa certa. Já se passaram tantos anos... ela merece ser feliz.

— Ela merece mesmo.

— Não espero o seu perdão...

— E eu não pretendo dar. O que eu quero saber é o que exatamente você é. Eu sei que você não é um lobisomem.

— Você está certa. Eu não sou. Sou um bruxo.

— Um bruxo? — Repeti.

— Sim