Peter

O uísque queima minha garganta enquanto as imagens do dia não param de girar em minha mente. Emma em seu ateliê, tão linda, tão apaixonada por seu trabalho. Seus dedos delicados deslizando pelos tecidos, seus olhos brilhando ao falar de suas criações.

Peço mais uma dose, tentando afogar estes sentimentos que crescem em meu peito. Como posso estar me apaixonando por minha própria esposa? Logo eu, que ela considera um mulherengo nojento, um playboy sem valor.

— A conta, por favor — peço ao bartender, passando a mão pelo rosto cansado.

Olho para o relógio: quase duas da manhã. Droga. Não pretendia ficar tanto tempo, mas como voltar para casa? Como deitar em minha cama sabendo que ela está do outro lado do corredor?

Quando abro a porta da cobertura, encontro Emma me esperando na sala, braços cruzados e olhos faiscando.

— Isso são horas? — ela dispara.

— Não pedi que me esperasse acordada — respondo, mais ríspido do que pretendia, porque, porra. Ela está linda vestindo um robe de sed