Ettore está dirigindo tão devagar que um caracol nos ultrapassaria facilmente. E, a cada quebra-mola, ele me olha, preocupado.

— Você está bem? — pergunta pela quinta vez em dez minutos.

— Estou grávida, não quebrada — respondo, sorrindo. — Pode dirigir como de costume.

— Estou dirigindo como sempre — ele protesta, mas vejo suas mãos apertarem o volante.

— Ettore, há idosos de andador nos ultrapassando.

Ele finalmente sorri, relaxando, mas não acelera.

— Agora você está carregando algo precioso