HELEN

A porta do restaurante se fechou atrás de Dante, e o som ecoou na sala vazia como o tiro de uma sentença. Fiquei parada. Ainda sentada, as mãos geladas sobre a toalha de linho manchada de vinho e sal. O ar ainda cheirava a comida cara e a fúria barata.

Ele foi embora.

Ele foi embora com ela.

A imagem queimava atrás dos meus olhos: a postura ereta de Dante ao defender aquela mulher. A frieza na voz dele quando disse que ela ficaria. O olhar que trocaram antes dela sair – um olhar carregado de algo que eu, em onze anos de casamento, nunca recebi. Reconhecimento. Respeito. Aliança.

Um soluço quente subiu pela minha garganta, mas eu o engoli com força. Não aqui. Não na frente dela.

Valéria estava imóvel do outro lado da mesa, o rosto uma máscara de mármore rachado. O choque da humilhação pública ainda vibrava nela, mas eu podia ver as engrenagens já girando novamente por trás dos olhos azuis-gelo. Ela não estava quebrada. Estava recalculando.

Minhas pernas pareciam de chumbo quando