Deixo Dante na sala com André e subo as escadas lentamente. Cada degrau parece pesar uma tonelada. A conversa com André ainda ecoa na minha cabeça — a rosa, o bilhete, o sangue que não parava.

Bato na porta do quarto de hóspedes.

— Marcy? Sou eu, Elara.

Um silêncio. Depois, passos arrastados.

A porta se abre.

Marcy está ali. De cabelo preso de qualquer jeito, olheiras profundas, a pele pálida. Ela parece ter encolhido. Parece frágil. Parece assustada.

— Elara? — Os olhos dela se arregalam. — Vo