Liam entrou no quarto e, com um cuidado que desmentia sua fachada fria, colocou Olívia delicadamente sobre o lençol macio. Ela estava mole e quente, um contraste vibrante com a frieza da noite e o controle dele.

Olívia se agitou um pouco, os olhos semi-cerrados, tentando focar o rosto dele que se inclinava sobre ela.

- Você é estranho, ela murmurou, a voz pastosa devido ao álcool e ao sono.

Liam parou de desabotoar o colarinho e franziu a testa, confuso.

- Do que você está falando, Liv?

- Você, ela insistiu, esticando a mão para tocar o rosto dele.

- Você tem sido muito... muito gentil comigo. Você não é assim... O que... o quer? Por que é tão bonito? Isso não é justo.

Liam não conseguiu conter um sorriso. A sinceridade embriagada dela era desarmadora. Ele se sentou na beira da cama, a risada baixa e rouca.

- Não é justo, por quê, amor?

Ela piscou, o sono puxando suas pálpebras para baixo.

- Porque... porque você é frio e calculista. Não é uma boa ideia... se a