O salão Montenegro estava no auge da exuberância. Violinos afinados. Luzes douradas nas paredes.Cristais brilhando como se tivessem vida.

Até que—

O SOM DO MICROFONE ECOOU.

O locutor do evento — voz grave, pausada, aquele tom digno de cerimônia real — anunciou:

— Senhoras e senhores… por favor, dirijam sua atenção ao palco principal. Daremos início à abertura oficial do Baile Anual Montenegro.

Os músicos silenciaram.

As conversas cessaram.

As luzes mudaram, iluminando o palco.

E então…

AUGUSTO MONTENEGRO subiu ao centro.

O patriarca.

O homem que parecia ter sido esculpido do mesmo mármore que sustentava a mansão inteira.

Terno impecável.

Cabelo grisalho perfeitamente penteado.

Sobrancelhas arqueadas num ar de realeza natural.

Ele ergueu as mãos, pedindo silêncio:

— Boa noite a todos.

O público respondeu com aplausos moderados — respeitosos, mas carregados de expectativa.

Augusto continuou:

— Este baile representa tradição, família e continuidade. — disse, em tom cerimonial. — Por déca