Rafael já estava saindo da sala quando a voz de Vittoria cortou o ar como uma lâmina polida.

— O que está acontecendo, Rafael Montenegro?

Ele parou.

Devagar.

Frio.

Como quem decide se vale a pena olhar para a pessoa que ousou questioná-lo.

Vittoria deu dois passos à frente.

O salto dela tocava o chão com elegância ensaiada — mas o olhar… era puro veneno destilado.

— Você achou mesmo… — ela começou, a voz baixa, carregada de ódio controlado — que eu não veria? Que eu não perceberia? Ela não era só um pedaço descartável… não era isso o combinado.

Rafael virou o rosto apenas o suficiente para encará-la.

— Era. — respondeu, seco. — Ainda é.

Vittoria sorriu.

Um sorriso lento, afiado, tão falso quanto joia barata.

— Eu não sou burra, Rafael. — disse, aproximando-se mais um passo, ficando frente a frente com o próprio filho, sem piscar. — Eu sou Vittoria Montenegro.

E não cheguei onde estou sendo enganada por ninguém.

Rafael não moveu um músculo.

Os dois eram idênticos naquele momento:

— a p