A casa de Vittória Montenegro não tinha cheiro de lar.

Tinha cheiro de limpeza impecável, madeira cara e silêncio comprado.

Do lado de fora, São Paulo seguia barulhenta, suada, viva.

Ali dentro, até o ar parecia se comportar.

As luzes eram baixas. As cortinas, pesadas. Os quadros, antigos demais para admitir modernidade.

E Vittória… Vittória era o tipo de mulher que não se permitia nada fora do controle.

Até aquela noite.

A campainha tocou uma única vez.

O segurança abriu.

Clara entrou com o ca