Son las once de la noche. La mansión Ferraro está envuelta en un silencio denso, interrumpido apenas por el murmullo distante de la lluvia contra los ventanales. En su habitación, Valentina está sentada al borde de la cama, todavía con la ropa que usó en el hospital. No ha cenado. No tiene apetito. Entre las manos, aprieta una taza de té ya frío, sin haberle dado un solo sorbo.

La puerta se abre despacio y asoma Ana.

—Señora… —dice en voz baja, como si temiera romper el hilo de sus pensamientos