—No quiero guardias de seguridad de centro comercial ni matones de poca monta que solo saben intimidar a civiles, Taylor. Quiero soldados. Gente que haya estado en el fango, que sepa lo que es recibir un disparo y seguir apretando el gatillo—, ordenó Lysander Scott, caminando de un lado a otro en la terraza de su mansión, mientras el viento de la noche agitaba el cuello de su costosa camisa.

—Entendido, señor Scott. Conozco a los hombres adecuados. Mercenarios privados, exmilitares que trabajar