Rodrigo Montalban.

El peso de la culpa y la decisión que había tomado se reflejaba en cada arruga de mi rostro mientras me enfrentaba al detective. Su confusión era palpable, y no podía culparlo; mi confesión era tan inesperada como dolorosa.

—¿Que ha dicho? —me preguntó el detective, claramente desconcertado.

—Lo que escuchó, yo maté a mi hermano —respondí, con una frialdad que no sentía.

—Usted estaba en la ciudad —formuló confuso, intentando encontrar un fallo en mi confesión.

—Viaje ile