Amara empuja suavemente la puerta de la casa de Cristóbal, que cruje como si también protestara por su presencia. La habitación está en penumbras, iluminada solo por la luz cálida que se filtra a través de la ventana alta. En las paredes, decenas de fotografías cuidadosamente enmarcadas cuelgan como testigos silenciosos de otro tiempo.

Sin decir una palabra, se sienta con elegancia, cruzando las piernas con una calma fingida. Pero por dentro, el pecho le arde. –¿De qué quieres hablar conmigo?