Amara empuja suavemente la puerta de la casa de Cristóbal, que cruje como si también protestara por su presencia. La habitación está en penumbras, iluminada solo por la luz cálida que se filtra a través de la ventana alta. En las paredes, decenas de fotografías cuidadosamente enmarcadas cuelgan como testigos silenciosos de otro tiempo.

Sin decir una palabra, se sienta con elegancia, cruzando las piernas con una calma fingida. Pero por dentro, el pecho le arde. –¿De qué quieres hablar conmigo? –pregunta finalmente, sin molestarse en ocultar el tono áspero de su voz. Sus ojos se clavan en una de las fotografías más recientes, en la que Cristóbal sonríe

Cristóbal tarda en responder. Se acerca lentamente y se sienta frente a ella, con una expresión tan contenida que parece a punto de estallar. –Yo no quiero hablar contigo Amara –responde al fin, con voz baja pero cargada de reproche–Eres tu la que necesita hablar… al menos eso me dijeron.

Amara frunce el ceño, confundida por la dureza