Álamo, 29 de junio de 2018.

Flores de colores ligeramente marchitas, acomodadas en arreglos circulares, y las formas ondulantes del humo que bailaban al subir al techo de la catedral, dejando a su paso el penetrante olor a incienso que le picaba en la nariz. Eso era lo que rodeaba a Rosalin y la mantenía en esa especie de trance que ya llevaba algunas horas.

Sentada en una banca de la primera fila, pasaba las cuentas del rosario entre los dedos por pura inercia. Desde que la gente se marchó, dejó de rezar. Solo estaba ahí, inmóvil, soportando los escalofríos que la sacudían cada vez que una ráfaga de aire se colaba por las enormes puertas, todavía abiertas a pesar de la noche.

Su mirada se desvió al ataúd de pino lacado. No se veía tan mal, incluso si fue el más barato que pudo conseguir en la funeraria. Allí dentro estaba su madre. Había fallecido la noche anterior en el hospital del pueblo, después de una agonía larga y dolorosa que Rosalin presenció sin moverse de su lado. Le falta