Entrar a la casa fue una experiencia novedosa. Quizás era la primera vez que la encontraba ordenada, exactamente como la había dejado esa mañana. Antes de enfrentarse a las condolencias hipócritas de sus vecinos, había desahogado toda su rabia contenida contra las paredes y los pisos. Gritó, restregó y talló hasta que los brazos le dolieron y se sintió agotada. Tan cansada que no le quedaban fuerzas para odiar.

La casa estaba deteriorada por el paso del tiempo; su mejor época había quedado en el olvido muchos años atrás. Los muebles también eran viejos: la misma madera, el mismo tapiz, los mismos colores desde que tenía memoria. Nada había cambiado y, sin embargo, se sentía como un mundo diferente. Estaba limpia. No había botellas ni platos sucios, ni ropa o vómito en el suelo. No olía a miseria y desesperación. Apenas un rastro del olor a lavanda del limpiador permanecía en el aire.

Y entonces, una carcajada estalló en su pecho. Pura dicha.