O silêncio do apartamento parecia zombar dele.

Evan Médici estava sentado no home office escuro da cobertura como uma estátua de marfim sob a luz azulada do monitor ultrawide. Não acendeu nenhuma lâmpada. Não precisou. A única claridade vinha da tela, refletida nas bordas rígidas do paletó Armani que ele sequer tirou ao chegar. As abotoaduras douradas ainda estavam nos punhos, como se a formalidade da aparência pudesse sustentar a ilusão de que ainda estava no controle.

Mas não estava.

O relógi