O cheiro é o primeiro a me atingir.

Sangue seco. Ervas amargas. Madeira velha.

Abro os olhos devagar. A luz é fraca, mas suficiente para me lembrar que não estou mais na estrada.

Estou viva.

O teto acima de mim é de madeira escura, com vigas expostas.

Há uma lareira acesa em algum canto, mas o calor não chega até mim.

Estou deitada numa cama firme, coberta por lençóis ásperos e um cobertor pesado.

Meu corpo dói. Cada músculo parece ter sido arrancado e costurado de volta.

Tento me mover, mas uma pontada me paralisa.

A ferida na pata traseira, agora perna, foi tratada, mas ainda pulsa.

Freya está quieta. Silenciosa. Como se estivesse dormindo dentro de mim.

A porta range.

Um vulto entra.

Serys.

— Você acordou. — Ele diz, com a voz baixa, como se o som pudesse me quebrar.

— Onde estou? — minha garganta está seca, a voz sai rouca.

— Na clínica da matilha. Você foi trazida por... — ele hesita. — Por Lioran.

Meu coração falha por um segundo. Com a lembrança do que a