El coche negro se deslizó por la avenida bordeada de cipreses, sus ruedas crujiendo sobre la grava blanca que conducía a la mansión Lombardi. Isabella observó por la ventana cómo la luz de la mañana se filtraba entre las hojas de los olivos centenarios, proyectando sombras danzantes sobre el césped impecable. En la alcabala de la entrada principal, el aire olía a tierra mojada y rosas recién cortadas, una fragancia que contrastaba con el nudo de tensión en su estómago.

— ¿Listos para el espectáculo? —murmuró Francesco, ajustándose el reloj de oro con un gesto que solo ella reconocía como hastío.

Isabella respondió con una sonrisa serena, aunque sus manos se apretaron levemente en el brazo del pequeño Marcos, que dormitaba en su regazo. Sofía, a su lado, alisó inconscientemente su vestido, sintiendo el peso de las miradas que pronto las rodearían.

El sol brillaba con intensidad sobre la imponente mansión, reflejándose en los ventanales como si cada rayo deseara filtrarse hasta el último