Fiona

El jardín de la villa huele a tierra mojada y a papel viejo. Me siento en el banco de hierro forjado con una taza de té que nadie ha sido capaz de preparar tan bien como mi madre. Alrededor, los olivos se mueven como si supieran que hoy es un día que merece ser observado.

He venido a este lugar a desenterrar recuerdos que otros enterraron con prisa y vergüenza. No es nostalgia; es oficio. Trabajo con memorias. Trabajo con cuentas que no cerraron. Trabajo con humillaciones que esperan su p