Vann Allister:

La tierra roja se clavó de nuevo en mis botas, igual que siglos atrás. Granos afilados, del color de sangre fresca derramada y secada al sol, rechinaban contra el cuero con cada paso. El anillo en mi mano izquierda brillaba caliente y vivo, satisfecho —como un depredador que por fin había arrastrado a su presa a casa tras una cacería muy larga—. Giré el aro una vez, sintiendo cómo la vieja cicatriz debajo se tensaba, y luego dejé caer la mano.

Había vuelto.

Otra vez.

Los Siete Re