Eu sempre disse que o mundo é uma mesa posta para quem tem coragem de sentar.

Agora, sentada na minha escrivaninha, a luz amarela da luminária recortando meu rosto como uma máscara, eu conto de novo os números, como quem conta notas antes de dormir, trinta e nove milhões,

não três, como pensa minha irmã idiota.

Ela acredita mesmo que foi aquilo que sobrou? Pobre tola.

Não sabe o que é um testamento com números gordos, não sabe ler a ganância como eu sei.

Ela teve filhos, teve festas, brindes, vestidos — e recebeu a migalha que eu deixei que pegasse. Riam de mim enquanto eu fazia, sorriram quando eu cedi, e agora — agora — vão ver quem era que mandava.

Fecho os olhos e revejo o rosto dele: Brent, não foi por acaso que me apeguei tanto à ideia de tê-lo ao meu lado, era o caminho, e eu tomei o caminho que me era devido.

Homicídios, acidentes, heranças — palavras que os outros usam para assustar; para mim são ferramentas. Ferramentas