POV Amara

Oito meses passam de um jeito estranho.

Não fazem barulho quando chegam, mas deixam marcas por onde passam. E naquela manhã, enquanto eu amarro uma fita azul-clara no encosto da cadeira da sala, percebo que o tempo não levou tudo embora. Ele reorganizou.

A festinha é simples. Do jeito que eu quis.

Nada de salão, nada de excesso, nada que tente competir com o que realmente importa. A mesa é pequena, coberta por uma toalha clara. Um bolo singelo no centro, com um “1” tortinho no topo, p