POV Amara

A risada de Elise ecoa pela sala com aquela facilidade que sempre foi só dela. Um riso alto, sem pudor, desses que ocupam espaço e não pedem desculpa por existir.

Ela está sentada no sofá, pernas dobradas, uma taça de vinho tinto na mão, girando o líquido como se estivesse analisando algo profundo, quando, na verdade, está rindo de uma história ridícula da nossa adolescência.

— Você chorou porque ele não respondeu a carta! — ela insiste, gargalhando. — Uma carta escrita à mão! Amara, isso é muito trágico.

— Eu tinha quatorze anos! — rebato, fingindo indignação, enquanto seguro minha xícara de chá com as duas mãos. — E ele era meu primeiro amor platônico, ok?

— Platônico nada. Você era obcecada.

— Elise!

Ela levanta a taça.

— Às obcecadas sensíveis que viram mulheres perigosamente interessantes.

Eu reviro os olhos, mas sorrio. Há semanas eu não ria assim. Sem culpa. Sem medo. Sem olhar por cima do ombro.

O chá está quente demais, mas eu gosto. Me ancora no presente.

Então a