Cinco meses.

Cinco malditos meses desde que Ethan Carter ousou me apagar da vida dele como se eu fosse um erro de digitação.

“Acabou Miranda.”

Foi a mensagem que recebi, a única, há cento e cinquenta e dois dias. Desde então, o silêncio.

E eu não sou uma mulher feita para o silêncio.

Estou parada na calçada, minhas mãos fechadas dentro do casaco de couro como se, com força suficiente, eu pudesse esmagar a raiva que pulsa dentro de mim. O frio da noite de outono morde a pele, mas é o calor do ódio que me mantém de pé.

Acho que fui estúpida demais. Estúpida por pensar que poderia desaparecer por um tempo e, quando voltasse, ele ainda estaria lá, como sempre esteve. Ethan me desejava, disso eu nunca tive dúvidas. Eu via nos olhos dele. Via na forma como me olhava, como seu corpo reagia ao meu. Ele me desejava como se eu fosse a última mulher do mundo.

Mas o desejo é frágil.

E homens fracos, como Ethan se revelou ser, se agarram à primeira ilusão de paz que encontram. E é exatamente isso