O apartamento de Ethan estava aconchegante, iluminado por uma luz amarelada e aromatizado com uma mistura de vinho e lasanha de quatro queijos no forno. Liam se jogou no sofá com um copo de whisky e Zoe, irmã intrometida-profissional, já estava abrindo a geladeira como se morasse ali.

— Você tem mais vinho branco? — ela perguntou, vasculhando.

— Boa noite pra você também, Zoe. — respondeu Ethan, servindo o próprio copo.

— Boa noite. Agora me diga: Moscou. Foi quente ou foi Moscova?

— Eu nem sei o que essa piada quis dizer. — murmurou Liam.

— Foi quente. — disse Ethan com um sorriso ladino.

Liam o encarou por cima do copo.

— Tá, mas estou falando sério agora. Como foi?

Ethan se recostou na cadeira. Havia um brilho diferente nos olhos, uma calma satisfeita misturada com orgulho possessivo. Ele deu um gole no vinho e respondeu:

— Helen é um furacão.

Liam tossiu o whisky.

Zoe, que vinha voltando com uma taça, travou no meio da sala.

— Espera. O quê?

— Um. Furacão. — repetiu Ethan com tod