Capítulo 4

Punto de vista de Caleb

Me desperté porque algo andaba mal.

Tardé unos segundos en localizarlo. No era un sonido; sonidos había. El tenue zumbido de la ciudad afuera. El suave tictac del reloj sobre la cómoda. Una respiración acompasada a mi lado.

Pero la anomalía habitaba en el aire mismo. La ausencia de algo que esperaba sin haberme dado cuenta de que lo esperaba.

Abrí los ojos.

La luz grisácea de la mañana se filtraba a través de las cortinas, bañando la habitación en una calma descolorida. El techo me pareció desconocido, a pesar de haberlo contemplado mil veces. La casa se sentía hueca. Como si la hubieran vaciado de la noche a la mañana y nadie se hubiera molestado en avisarle.

Giré un poco la cabeza.

Seraphina yacía a mi lado, con su cabello oscuro esparcido sobre la almohada y los labios entreabiertos por el sueño. Un hombro desnudo se asomaba por debajo de la sábana. Se veía pacífica. Cómoda.

Como si perteneciera a este lugar.

No era así.

La miré más tiempo de lo necesario, esperando algo: consuelo, satisfacción, alivio. Algo que justificara el hecho de que ella estuviera aquí.

No llegó nada.

Mi mirada se desvió hacia el umbral, medio esperando escuchar movimiento en la cocina.

El tintineo de una taza. El bajo zumbido de la cafetera calentándose. Una voz tarareando suavemente, desafinando a propósito.

No había nada.

La casa permanecía en silencio.

Tragué saliva y me puse boca arriba, volviendo a mirar hacia el techo.

No empieces con eso.

No extrañaba el café. No extrañaba las rutinas. Y definitivamente no extrañaba la sensación de las mañanas cuando alguien más se movía por la casa como si siempre hubiera formado parte de ella.

Seraphina se movió.

—¿Caleb? —Su voz sonaba pastosa por el sueño.

No respondí de inmediato.

Se apoyó en un codo y me miró con los ojos entrecerrados. —Ya estás despierto.

—No podía dormir —dije.

Ella sonrió con pereza. —Nunca puedes.

Estiró el brazo y sus dedos rozaron mi brazo, cálidos y ligeros. —¿Qué hora es?

—Temprano.

Suspiró y se dejó caer de nuevo contra la almohada. —Pensé que tal vez podríamos...

—Tengo que ir a la oficina —la interrumpí.

Ella volvió a abrir los ojos. —¿Ya?

—Sí.

Estudió mi rostro, y su sonrisa se desvaneció un poco. —¿Estás bien?

—Estoy bien.

Salió demasiado rápido.

Ella no me lo echó en cara. Solo asintió despacio. —Estuviste inquieto anoche.

—Tenía muchas cosas en la cabeza.

—¿Lo del divorcio? —preguntó con cautela.

Me tensé. —Se está solucionando.

Seraphina vaciló. —No hablas de ella.

—No lo necesito.

La habitación volvió a quedar en silencio. Se incorporó, envolviéndose en la sábana. —Puedo hacer café —ofreció—. Vi la máquina abajo.

Las palabras cayeron mal.

Saqué las piernas por el borde de la cama, y el suelo frío me mordió los pies. —Tomaré algo en el trabajo.

Me observó vestirme, con una expresión indescifrable. —No tienes que echarme a prisa.

—No lo hago.

Era una mentira, pero no valía la pena desglosarla.

Me abotoné la camisa y tomé mi chaqueta. Ella también se levantó, envolviéndose en la sábana como si fuera una armadura.

—¿Me llamas más tarde? —preguntó.

—Seguro.

No la miré al decirlo.

El trayecto a la oficina transcurrió en un torbellino de semáforos en rojo y calles desiertas. Mi teléfono vibró una vez en el asiento del copiloto, luego otra vez. Lo ignoré, aferrando el volante con más fuerza de la necesaria.

La ciudad se alzaba a mi alrededor como un escudo familiar: acero, cristal, movimiento. Nunca hacía preguntas. Nunca esperaba respuestas.

El edificio se perfilaba al frente, alto e imponente, exactamente donde debía estar.

Bien.

Estacioné, subí solo en el ascensor y entré en mi planta.

Algo se sintió extraño de inmediato.

La gente se movía con prisa, pero sus miradas me seguían más tiempo de lo habitual. Las conversaciones se interrumpían medio segundo demasiado tarde. Mi asistente levantó la vista bruscamente al verme, perdiendo el color del rostro.

—Buenos días —dije.

Ella parpadeó. —Buenos días, Sr. Knight.

Fruncí el ceño. —¿Dónde está Martin?

Vaciló. —En su despacho. Pidió que no lo interrumpieran.

Eso no era propio de él.

No disminuí el paso.

Martin Hale, mi director financiero, estaba cerca de los ventanales cuando entré, de espaldas a mí. Se había quitado la chaqueta del traje, llevaba la corbata floja y las mangas arremangadas. Había papeles esparcidos sobre mi escritorio en pilas desiguales.

Se giró al oír la puerta.

Una sola mirada a su rostro me dijo todo lo que necesitaba saber.

—¿Qué pasó? —pregunté.

Tragué saliva. —Tenemos que hablar.

—Aquí estoy.

Señaló la silla con un gesto. —Quizá quieras sentarte.

—No me voy a sentar —dije con rotundidad—. Habla.

Exhaló despacio, como preparándose para el impacto. —Tuvimos varios retiros importantes durante la noche.

—¿De cuánto? —pregunté.

—De todo.

Me le quedé mirando. —Repítelo.

Martin cruzó la habitación y colocó una tableta sobre mi escritorio, deslizándola hacia mí. —Los Inversores Fantasma.

Se me tensó la mandíbula. —¿Qué pasa con ellos?

—Retiraron sus fondos.

Tomé la tableta y deslicé la pantalla; mi pulso se aceleraba con cada indicador rojo que parpadeaba. Cuenta tras cuenta. Capital retirado. Compromisos cancelados.

—¿Todos? —volví a preguntar.

—Sí.

—Eso no tiene sentido —dije—. Son independientes.

—En el papel —replicó Martin.

Levanté la vista bruscamente. —¿Qué significa eso?

—Significa que la sincronización es demasiado perfecta —dijo—. Demasiado coordinada.

Apreté más la tableta. —¿Quién es el dueño?

—No lo sabemos —admitió—. Están distribuidos a través de sociedades de cartera. Pantallas dentro de pantallas.

—Pues averígualo —espeté.

—Lo estamos intentando.

Dejé la tableta con cuidado. —¿Qué consecuencias tiene esto para nosotros?

Martin no respondió de inmediato.

—Martin.

Me sostuvo la mirada. —Ejerce presión sobre nuestra liquidez. No hoy. No mañana. Pero pronto.

—¿Qué tan pronto?

—Lo suficientemente pronto.

Me di la vuelta, contemplando la ciudad abajo. El perfil urbano se veía igual que siempre. Sólido. Imperturbable.

—¿Hubo algún aviso? —pregunté.

—Ninguno.

Solté una bocanada de aire afilada. —No desaparecen así como así sin un motivo.

—Eso es lo que me preocupa —dijo Martin.

Mi teléfono vibró sobre el escritorio. Le eché una mirada y luego lo puse boca abajo.

—De acuerdo —dije—. Nos estabilizaremos. Reduciremos los gastos discrecionales. Retrasaremos la expansión.

—Podemos hacer eso —dijo Martin—. Pero hay algo más.

Me giré despacio.

Metió la mano en su carpeta y sacó un sobre grueso, colocando sobre el escritorio entre los dos.

—¿Qué es eso? —pregunté.

—Una notificación legal —dijo.

Me le quedé mirando. —¿De parte de quién?

—Del abogado de tu esposa.

Una sensación fría me recorrió la columna vertebral.

—Exesposa —le recordó con frialdad—. —¿Por qué? —pregunté, intentando no mostrar mi curiosidad.

Ella había rechazado cualquier tipo de compensación, ¿por qué haría algo ahora?

Vaciló. —Presunto uso indebido de bienes conyugales.

Solté una carcajada, aguda e incrédula. —Eso es ridículo.

—Ella alega —continuó Martin con cautela— que se desviaron fondos de la empresa durante el matrimonio. Que se disfrazaron gastos personales como costos operativos.

—Eso es falso —espeté.

—Ha presentado la demanda de todos modos.

Agarré el sobre y lo rasgué para abrirlo.

Al principio, las palabras se emborronaron entre sí. Lenguaje legal. Acusaciones. Fechas. Cantidades.

Uso indebido. Falsedad ideológica. Incumplimiento.

—Esto es una m****a —dije.

—Está solicitando una auditoría forense —añadió Martin en voz baja.

Se me oprimió el pecho. —Solo está tirando el anzuelo.

—Posiblemente.

—No tiene pruebas.

—No necesita pruebas para demandar —dijo él—. Solo lo suficiente para forzar la revelación de pruebas.

Arrojé los papeles sobre el escritorio. —Esto es una represalia.

Martin no lo discutió.

Mi teléfono volvió a vibrar. Número desconocido. Respondí.

—Caleb Knight —dije.

—Sr. Knight —respondió una voz de mujer, serena y precisa—. Habla Rachel Moore. Represento a su esposa.

Cerré los ojos por un instante. —Ya vi la notificación.

—Bien —dijo—. Estaremos en contacto para los siguientes pasos.

—Está perdiendo el tiempo —dije—. No hubo ningún uso indebido.

—Eso se determinará —replicó ella con total tranquilidad—. Que tenga un buen día, Sr. Knight.

La línea se cortó.

Bajé el teléfono despacio.

—Va en serio —dijo Martin.

—Lo sé.

El silencio se prolongó entre nosotros.

Dos golpes. Una sola noche.

Los fondos desaparecidos. La demanda presentada.

No están relacionados, insistió mi mente. Tenía que ser así.

La coincidencia no significaba conspiración.

Pero tampoco significaba que no fuera nada.

—Lo combatiremos —dije finalmente—. Ambas cosas.

Martin asintió. —Llamaré al departamento legal y empezaré con el control de daños.

—Bien.

Se detuvo en la puerta. —¿Caleb?

—Sí.

Vaciló. —Deberías prepararte para que las cosas se pongan... feas.

La puerta se cerró detrás de él.

Me desplomé en mi silla y me quedé mirando el escritorio vacío.

La oficina olía ligeramente a café rancio.

Por un breve e insensato segundo, pensé en cómo solía oler la casa por las mañanas e inmediatamente deseché el pensamiento.

Me recosté, con la mandíbula apretada y los ojos ardiendo.

Fuera lo que fuese esto —una mala racha, mala suerte, mala fe—, no iba a destruirme.

No sin pelear.

Y descubriría quién estaba moviendo los hilos.

Tarde o temprano.