ANNA

Durante dos meses, mi habitación dejó de ser un refugio para convertirse en mi tumba personal. Un mausoleo de seda y recuerdos donde me enterré viva para intentar escapar del eco del escándalo que rodeaba mi boda fallida. Anhelaba con desesperación que el tiempo actuara como un bálsamo, borrando las heridas y silenciando las voces que susurraban juicios sobre mí. Pero la realidad era una cruel carcelera: el pasado no se desvanecía con las hojas del calendario; al contrario, acechaba en cada rincón de mi mente, esperando el menor descuido para arrastrarme de nuevo a aquel altar.

El olor dulzón y empalagoso a lavanda, que antes me reconfortaba, ahora se retorcía en mi nariz con una violencia insospechada. Me recordaba a las flores inmaculadas que adornaban el altar donde mi ilusión se hizo añicos. Ahora, cada vez que percibía ese aroma, sentía un nudo de náuseas en el estómago. La luz del sol, filtrándose a través de las cortinas, no traía esperanza; solo dibujaba sombras alargadas que parecían burlarse de mi soledad, recordándome los días brillantes que deberían haber sido mi luna de miel.

Afuera, a través del cristal empañado, podía discernir las siluetas oscuras de los paparazzi. Estaban allí, apostados como aves de rapiña, esperando mi más mínimo tropiezo para vender mi dolor al mejor postor. Me sentía observada incluso en la oscuridad, como si mi vida fuera un espectáculo público del que no podía retirar las entradas. Aunque la tormenta mediática parecía amainar gradualmente, en mi interior las cicatrices de la depresión aún punzaban como astillas de vidrio clavadas en el alma. La sanación era un camino empinado y solitario que debía recorrer paso a paso, envuelta en una soledad que se sentía como una mortaja.

Las pesadillas eran visitantes recurrentes. En ellas, volvía a ver la imagen de Bratt, su sonrisa ensayada y sus promesas vacías. Me despertaba con el corazón martilleando y una pregunta quemándome la garganta: ¿Cómo pude ser tan estúpidamente ciega? ¿Cómo no vi al monstruo tras la máscara? La sola idea de volver a confiar en alguien se sentía ahora como un abismo oscuro en el que no estaba dispuesta a caer de nuevo.

En medio de esa oscuridad, mi hermana Bella irrumpía en mi habitación casi a diario. Entraba como un rayo de sol travieso, ignorando mis protestas y contagiándome a la fuerza con destellos de su alegría adolescente. Mis padres, con su amor incondicional actuando como un escudo, me rodeaban de cuidados que a veces me asfixiaban. Se turnaban silenciosamente para no dejarme a solas con mis pensamientos más oscuros, temiendo lo que el silencio podría hacerme.

Su presencia era un bálsamo, pero el dolor me consumía por dentro. Sentía cómo mi vitalidad se drenaba, convirtiéndome en una sombra espectral de mi antigua yo. Mi corazón estaba cubierto por una capa de oscuridad pegajosa y mis ojos solo reflejaban un vacío abismal. Estaba rodeada del amor más puro de mi familia, pero me sentía irremediablemente sola en mi propio desierto.

Agradecía cada abrazo apretado de mamá y cada torpe intento de papá por arrancarme una sonrisa con sus chistes malos. Sin embargo, sus miradas cargadas de lástima eran como cuchillos afilados. Cada vez que me miraban, veía el reflejo de mi fracaso y de la humillación pública que había traído sobre el apellido Paine. A veces, Bella intentaba arrastrarme fuera de la cama, insistiendo en que necesitaba aire fresco, pero yo solo anhelaba mi encierro. Nuestras buenas intenciones solían terminar en discusiones frustrantes donde yo terminaba llorando y ella sintiéndose culpable por intentar ayudar.

Aunque mi teléfono permanecía apagado en un cajón, los ecos del escándalo se filtraban en mi burbuja. Escuché a la señora Rodríguez, nuestra ama de llaves, hablar en voz baja con el jardinero. Susurros cargados de pena sobre “la pobre señorita Anna” y “ese hombre sin vergüenza”. Cada palabra era una punzada nueva, un recordatorio de que mi nombre ahora era sinónimo de lástima.

Un día, buscando consuelo en el orden, encontré en el fondo de un armario un viejo cuaderno de bocetos olvidado. Al instante, la nostalgia me invadió al recordar las clases de pintura que tomaba en una galería cerca de casa, un hobbie que disfrutaba antes de que Bratt absorbiera cada minuto de mi tiempo. Fue allí donde conocí a Sofía. Aunque ella era un par de años menor, su talento natural y la madurez de sus ideas siempre me habían impresionado.

Sin pensarlo mucho, tomé un carboncillo y comencé a dibujar. Al principio, solo eran trazos oscuros y violentos; garabatos que reflejaban el desorden de mi mente. Pero poco a poco, mientras las semanas se arrastraban, comencé a encontrar una forma de expresar mi dolor en el papel. Mis dibujos evolucionaron: pasaron de figuras retorcidas a líneas más suaves. Incluso, tímidamente, comencé a incorporar pequeños toques de color, como débiles brotes verdes en un invierno eterno.

Después de dos largos meses de encierro, algo cambió. Una pequeña chispa de rebeldía, una mínima fracción de la Anastasia que solía ser, se encendió en mi interior. Quizás fue el cansancio de estar cansada lo que me dio el impulso. Decidí que era hora de intentar retomar una sombra de mi antigua rutina. No podía quedarme en esta tumba para siempre.

Bajé a desayunar por primera vez, sintiendo cada paso sobre la escalera como una traición a mi refugio seguro. Pero al llegar a la planta baja, la casa se sintió como un campo de minas. Cada objeto era un recordatorio punzante de Bratt: la mesa de caoba donde planeamos el banquete, el rincón del jardín donde nos besamos por primera vez, incluso la melodía que sonaba en la radio y que solíamos tararear juntos. Todo estaba impregnado de sus fantasmas. Una opresión sofocante me invadió, haciéndome sentir que las paredes se cerraban sobre mí y que me ahogaba en el pasado.

Salí corriendo de la cocina y me refugié en el salón, jadeando. En ese momento lo entendí: no podía hacer esto sola. Necesitaba hablar con alguien que pudiera entender mi oscuridad sin juzgarme, alguien que me conociera antes de que Bratt me rompiera. Con manos temblorosas y el corazón en la garganta, busqué mi teléfono y lo encendí. Tras ver cientos de notificaciones pasar de largo, marqué los números de las únicas personas que sentía que podían sostenerme: Kate y Sofía. Ellas eran mi última conexión con el mundo real, y mi única esperanza de no volver a hundirme en la penumbra.