En el hospital, Brenda pasó la tarde entera aprendiendo lo básico: cómo inyectar a pacientes leves, cómo atenderlos, cómo moverse sin estorbar entre camillas, sábanas, monitores y el ir y venir frenético del personal. Fue, sorprendentemente, una tarde productiva.

Sin embargo, cada tanto, sentía ese pinchazo incómodo en la nuca: miradas. Pacientes que fruncían el ceño. Enfermeros que murmuraban. Doctores que la observaban como si su sola presencia arrastrara una sombra de peligro.

Y Brenda sabía por qué. Maldita sea. Sabía por qué.

Había tenido la pésima suerte de ser expuesta en televisión nacional como una delincuente, una “bruja moderna”, una amenaza pública… cuando, en realidad, no lo era. Pero las pantallas eran crueles; deformaban la verdad y la dejaban retorcida para quien quisiera tragarla sin pensar.

Su primer día de trabajo, en resumen, había sido un desastre absoluto.

En un momento, algo dentro de ella se quebró. Quizás fue la mirada de terror de una paciente, quizás el comen