—John... —susurró, jadeando.

Su mirada, antes perdida, se volvió gélida.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó con voz baja y cortante.

—Yo... estaba preparando el café —respondió ella, confundida, con los ojos muy abiertos y la respiración entrecortada.

— ¿Por qué cantabas?

— Me gusta cantar... —murmuró, casi inaudible.

Él la miró fijamente por un instante y luego dijo con frialdad:

— No cantes. —Las palabras sonaron como una sentencia—. No quiero oírte cantar. ¿Entendido?

Elizabeth asintió con un li