La fiscalía olía a papel viejo, café recalentado y tensión atrapada entre expedientes. Apenas cruzó la entrada, Fabricio sintió cómo el ambiente se le trepaba por la nuca, como una humedad densa que se filtraba entre la camisa y la piel.

No era la primera vez que pisaba ese lugar, pero sí la primera en mucho tiempo que lo hacía sin un rol definido, sin estar de uno u otro lado del proceso. Esta vez no era fiscal, ni testigo, ni abogado defensor. Era solo un hombre buscando respuestas, y esas respuestas se escondían entre informes sellados, firmas borrosas y silencios estratégicos.

Se anunció con el nombre falso que usaba desde hacía años para asuntos delicados —uno que no levantaba sospechas, pero que le abría puertas—, y pidió acceso a los documentos del traslado de un recluso específico: Marcos Lenis.

El recepcionista, un hombre joven con expresión de fastidio crónico, lo miró con recelo antes de señalarle la sala de espera. Fabricio asintió, agradecido por la mínima cooperación.

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