Leonhart Moreau

A mesa estava impecável. Velas altas iluminavam a sala com uma luz suave e quente, projetando sombras que dançavam nas paredes de pedra. A porcelana era antiga, herança de família que sobrevivera a gerações de jantares formais — mas naquela noite, não queria formalidade, queria intimidade. Os talheres de prata estavam perfeitamente alinhados, os vinhos no ponto exato, e o aroma do prato principal — risoto trufado com filé ao ponto — preenchia o ambiente como um convite.

Eu andav