A madrugada chegara como uma lâmina fina, cortando pele, pulmão e pensamento. O frio não dava trégua. Enregelava até o silêncio, que se espalhava entre os homens como um pacto não falado. A brancura da geada cobria tudo com uma camada traiçoeira de beleza. Um cenário morto tentando parecer limpo.

O café foi servido pela última vez antes da partida. Uma medida calculada: a última água fervida, o último gesto de rotina. Depois daquilo, só os cantis individuais — e mesmo eles já começavam a pesar