O acampamento estava silencioso, iluminado apenas pela luz amarela e trêmula da fogueira. Um ou outro estalido da madeira molhada rompia o ar quieto, junto com o som dos grilos e o chiado baixo da carne na grelha improvisada. Os homens comiam devagar, conversas curtas, risadas espaçadas, a paz de quem percorreu meio dia de trilha sem nenhum imprevisto. Melody sentia o corpo leve. Aquela paz era rara, mas naquele instante, real.

Ela estava sentada sobre uma manta dobrada, o prato de estanho sobre o colo, as botas ao lado. Bill dedilhava sua gaita com notas doces, e Duncan, mais afastado, afiava a faca de carne com movimentos rítmicos e sem pressa.

Half estava calado. O olhar dele queimava demais para ser ignorado. Melody percebeu, mas evitou. Fingiu não ver. Não queria chamar atenção nem levantar sombra onde havia luz. O jantar era leve. Raro. Ela o deixaria assim.

Quando terminou de comer, esperou um momento. Olhou discretamente para Duncan, que estava ocupado com Cal limpando as sela