— Segura firme. Se puxar torto, vai parecer que a costureira era cega.

— Não sou costureira.

— Eu sei. Por isso tô mandando você só segurar.

Melody riu, abafado. Ida enfiava a agulha no tecido com a precisão de quem já costurou dor pior do que pano torto. As duas estavam sentadas no banco estreito, ao lado da janela aberta, onde a luz da tarde entrava em ângulo suave. O baú ainda estava aberto no canto do quarto, exalando seu perfume antigo de cedro, tecido e lembrança.

O vestido azul-escuro de