O relógio marcava a hora exata em que o morro inteiro começava a pulsar. O baile na Rocinha não era só uma festa, era o meu baile. Meu nome já ecoava pelas vielas antes mesmo de eu pisar na rua. Quem sabia, sabia. Quem não sabia, aprendia na marra.

No espelho, ajeitei o visual como quem afia uma lâmina antes da guerra.

Conjunto da Lacoste, branco como o veneno que corria nas veias da favela, jaqueta justa, logo verde bordado no peito, a marca do crime vestido com classe. A calça no corte reto