Três dias depois, Lorena estava em sua imponente casa de arquitetura clássica, cercada por jardins silenciosos e muros altos que pareciam guardar segredos. Diante da ampla janela da sala, ela observava a chuva cair lentamente sobre a cidade, como se o céu chorasse por algo que ela mesma não conseguia nomear. As gotas escorriam pelo vidro em trilhas tortuosas, refletindo as luzes distantes e os relâmpagos ocasionais.

Em suas mãos, ela segurava uma taça de cristal finíssimo, preenchida com vinho tinto profundo — quase negro sob a luz difusa do entardecer. O líquido parecia pulsar, como se compartilhasse da raiva que fervia em seu peito. Seus olhos, fixos no horizonte enevoado, carregavam uma expressão dura, onde se misturavam ódio, mágoa e uma fúria contida que ameaçava transbordar.

O motivo era sempre o mesmo: Agatha.

Lorena apertava a taça com uma força calculada, os dedos pálidos pressionando o cristal como se quisessem esmagar o passado.

— Ah, Agatha... — murmurou, com um veneno doc