As semanas que se seguiram à morte de Vitelli não foram marcadas por glória, mas por uma névoa cinzenta que se instalou em cada canto do meu ser. O quarto, que antes era o meu refúgio, tornou-se minha cela. Salvatore tentava me animar mas nada adiantava,

ele era uma sombra persistente, presente em cada refeição que eu não comia, sentado em silêncio ao pé da cama enquanto eu encarava o vazio, tentando ser o âncora de um barco que já tinha naufragado.

— Você precisa sair dessa penumbra, Helena ,. a voz dele soou baixa, carregada de uma ternura que me machucava mais do que sua fúria.

Eu não respondi. Meus ouvidos não ouviam o vento; ouviam o estalo seco da traqueia de Vitelli. A depressão era um peso físico, uma pressão no peito que tornava o ato de respirar um esforço consciente.

— Salvatore... minha voz saiu como um sussurro rouco. Você disse que queria proteger minha alma. Mas ela não está perdida. Ela simplesmente... morreu naquele galpão. O que sobrou é apenas uma carcaça com