No escritório de Gavin, uma sala pequena e abarrotada, o diretor entrou, o rosto tenso. A luz do sol entrava pela janela, iluminando uma mesa cheia de objetos estranhos: frascos com conteúdos duvidosos, penas, e uma coruja empoleirada em um canto. O ar tinha um cheiro peculiar, não ruim, mas também não agradável. Gavin, um homem narigudo de cabelos brancos, levantou os olhos de um livro antigo.

— É só uma menina, Gavin — disse o diretor, antes que o velho pudesse falar.

— Você também sentiu a necessidade de protegê-la? — perguntou Gavin, vendo a resposta nos olhos do diretor.

— Você a conheceu? — perguntou o diretor, surpreso.

— Não, mas tive uma visão. Ela estava em prantos, como uma criança perdida — respondeu Gavin, a voz cansada.

— Entrei na mente dela. Foi horrível — disse o diretor, balançando a cabeça. — Só medo. Ela tá tentando ser forte por causa da mãe. Não tem maldade nela.

— O pai era assim também — disse Gavin, com amargura. — Mas vimos o que ele se tornou.

— Dick só tinh