Punto de vista de Rory

A las seis de la mañana ya había limpiado mi piso dos veces y me había odiado a mí misma por tercera vez antes de que saliera el sol.

Las encimeras de la cocina estaban impecables. La alfombra del salón había sido aspirada con tanta fuerza que probablemente necesitara terapia. Había cambiado de sitio los cojines decorativos, limpiado las ventanas, fregado el lavabo del baño y reorganizado una estantería que a nadie le importaba excepto a mí.

Control.

Eso era lo que me daba la limpieza. Control.

Cuando mi apartamento estaba limpio, podía fingir que mi vida no estaba a un titular negativo de derrumbarse. Cuando tenía los patines afilados, el equipo empaquetado, las comidas planificadas y el teléfono boca abajo, podía fingir que no estaba esperando constantemente el siguiente golpe.

La gente pensaba que sobrevivía gracias a mi terquedad. Se equivocaban.

Sobrevivía manteniendo la distancia.

Distancia de los compañeros de equipo que sonreían con demasiada facilidad. Distancia de los entrenadores que llamaban «endurecimiento» a la crueldad. Distancia de los periodistas que querían lágrimas y de los hombres que querían gratitud por hacer lo mínimo indispensable.

Y, sobre todo, distancia de Jaxon Kane.

Justo en ese momento sonó el timbre.

Cerré los ojos y respiré hondo. Por supuesto que había llegado pronto.

Abrí la puerta y me dispuse a soltar alguna sarcasmo, como de costumbre, pero las palabras se me atascaron en la garganta.

Jaxon estaba allí, con vaqueros oscuros, una camiseta negra bajo una chaqueta gris y esa cara imposible e irritante que parecía diseñada para arruinar mañanas que prometían ser perfectas. A sus pies había dos cajas grandes y llevaba una bolsa de viaje colgada del hombro.

En la mano derecha llevaba un café. Me lo tendió.

«Leche de avena», dijo. «Dos terrones de azúcar».

Me quedé mirando la taza. Luego, a él.

«¿Cómo lo sabes?»

«Lo pides antes del entrenamiento matutino».

La incredulidad se apoderó de mi rostro. «¿Estás pendiente de lo que pido para el café?»

Su expresión no cambió en absoluto. «Bebes café como si fuera una necesidad médica. Es difícil no darse cuenta».

Cogí la taza porque rechazar la cafeína por principio me parecía un acto de autolesión.

«Esto no nos convierte en amigos», dije, sin embargo.

«No tenía esa impresión».

«Bien».

Su mirada se desplazó más allá de mí, hacia el interior del apartamento. «¿Puedo pasar o vamos a representar toda esta relación falsa en el pasillo?»

Me hice a un lado y él metió las cajas sin decir nada más.

Mi apartamento era pequeño para los estándares de un deportista profesional, lo que significaba que no tenía seis baños, un gimnasio interior ni un ascensor que diera directamente a mi ego. Tenía un dormitorio, un baño, una cocina diminuta, un salón con demasiados libros y vistas al edificio de enfrente.

Jaxon echó un vistazo a su alrededor.

«Acogedor», dijo.

«Se llama asequible».

«No he dicho que fuera malo».

«Lo has pensado en voz alta».

Esa casi sonrisa volvió a asomarse a sus labios. «¿Ahora oyes los pensamientos?».

«Solo los arrogantes. Los tuyos prácticamente gritan».

Dejó las cajas junto al sofá. «¿Dónde me quieres?».

La pregunta no debería haberme afectado. Sin embargo, lo hizo.

Dios mío, ayúdame, pensé desesperadamente.

Tomé un sorbo de café para ganar tiempo y casi gemí porque estaba exactamente perfecto.

Dios, ¿cómo ha conseguido que mi café esté tan jodidamente bien? Pensé con un suspiro interior.

—El sofá —dije por fin.

Sus ojos se posaron en él.

Mi sofá era cómodo para mí. Medía metro setenta y cinco. Pero Jaxon tenía el físico de un muro que había aprendido a patinar.

Asintió una vez y se limitó a decir: «Bien».

—Puedes quejarte. Sé que quieres hacerlo.

—He dormido en sitios peores.

«Los hoteles de lujo con malas almohadas no cuentan como privaciones».

Algo brilló en su rostro, rápido y fugaz. «Te sorprenderías».

No supe qué hacer con eso, así que no dije nada.

Durante la siguiente hora, mi apartamento se convirtió en un campo de batalla. La ropa de Jaxon salió de las cajas como una invasión. Camisas caras. Jerséis oscuros. Ropa de entrenamiento doblada con precisión militar. Un estuche de reloj que probablemente costaba más que mi primer coche. Ocupaba espacio sin proponérselo y odiaba que el apartamento no pareciera exactamente más pequeño.

Simplemente se sentía diferente. De alguna manera más ruidoso, incluso cuando él estaba en silencio.

«Te quedas con un lado del armario», dije.

Miró el armario y luego volvió a mirarme. «¿Un lado?»

«Sí».

«Hay dos perchas».

«Úsalas con prudencia».

«Rory».

«No. Esto no es tu palacio de cristal. Este es mi apartamento. Mis reglas».

Sus ojos se clavaron en los míos por un segundo. «Tus reglas», repitió en voz baja.

De nuevo, ese tono. Como si estuviera diciendo algo más detrás de las palabras. Me di la vuelta antes de poder preguntarme qué.

Mientras deshacía las maletas, me fijé en un palo de hockey gastado apoyado con cuidado contra una caja. No pegaba con el resto de sus cosas. Todo lo demás de Jaxon era pulido, controlado, caro. Pero el palo era viejo, la cinta estaba deshilachada, la madera rayada por el uso. Había una firma descolorida a lo largo de la pala:

Para Jax. Mantén la cabeza alta. —Papá.

Lo miré demasiado tiempo.

—Eso no es para que lo vea todo el mundo —me dijo Jaxon. Su voz se había vuelto fría al hablar.

Me di la vuelta.

Me estaba mirando con la misma expresión que ponía en el hielo antes de un choque.

Tragué saliva con dificultad antes de poder detenerme. —No lo estaba tocando.

«Lo estabas mirando».

«Normalmente eso está permitido en casas con electricidad».

Cruzó la habitación y cogió el palo, con un agarre firme al hacerlo. Por un segundo, el capitán severo desapareció y vi algo más joven debajo de él. Algo herido y furioso que no quería testigos. Luego guardó el palo en el armario y cerró la puerta.

Una foto se deslizó de una de las cajas mientras se movía.

Me agaché automáticamente para recogerla.

Un joven Jaxon posaba junto a una mujer de cabello rubio plateado y una sonrisa perfecta. No podía tener más de diez años. Su rostro en la foto era abierto, luminoso y dolorosamente diferente del del hombre que tenía delante.

«¿Es tu madre?», pregunté a pesar de la tensión de antes.

Su rostro se cerró tan rápido que fue casi violento. «Sí».

Una sola palabra.

Estaba claro que era una puerta cerrada.

Le entregué la foto. Sus dedos rozaron los míos, pero esta vez no hubo chispa. Solo hielo.

«No me preguntes por ella», dijo.

Levanté ambas manos. «De acuerdo».

La mañana se tornó extraña a partir de ahí. Discutimos por el espacio en el armario, luego por el de la nevera y después por la encimera del baño, después de que él colocara tres frascos de aspecto caro junto a mi crema hidratante.

«¿Qué es todo esto?», pregunté.

«Cuidado de la piel».

«Tienes más productos que yo».

«Se te nota los celos».

«Se me nota la preocupación. Hay una diferencia».

Entonces, para mi total sorpresa, Jaxon cocinó. Cocinó comida de verdad. No proteína en polvo vertida tristemente en una coctelera. Comida. Huevos, tostadas, aguacate, tomates a la parrilla y algún tipo de patatas sazonadas que olían injustamente bien.

Me quedé en la puerta de la cocina y lo miré con recelo. «¿Quién eres?».

No levantó la vista de la sartén. «¿Tienes hambre?».

«Depende. ¿Lo has envenenado?»

«Si quisiera verte muerta, tuve mejores oportunidades durante el entrenamiento».

«Qué tranquilizador», respondí secamente.

Emplató la comida y me la entregó. Le di un bocado y, acto seguido, me arrepentí de haberle mirado a los ojos, porque su expresión decía que sabía perfectamente lo buena que estaba.

«Dilo», dijo.

«No tengo ni idea de a qué te refieres».

«Di que estás impresionada».

«Estoy ligeramente alarmada».

«Eso se acerca bastante», respondió con una risa.

Después del desayuno, puso música en su teléfono mientras lavaba la sartén. Era rock antiguo. Dramático. Ruidoso. Previsible.

«¿Escuchas música de rupturas para padres divorciados?», le pregunté.

Me miró por encima del hombro. «Tú escuchas listas de reproducción de entrenamiento llenas de rabia hechas por gente que cree que el bajo es una personalidad».

«Eso es porque el bajo es una personalidad».

Se rió en respuesta.

Por un momento, fuimos casi normales.

Ese era el problema.

La normalidad con Jaxon Kane parecía más peligrosa que la guerra.

Por la tarde, Lena nos había enviado un documento titulado «HISTORIA DE FONDO DE LA PAREJA — VERSIÓN FINAL APROBADA», que era tan espantoso como sonaba.

Jaxon y yo nos sentamos en el sofá, a una distancia prudencial el uno del otro, repasando las mentiras que se esperaba que memorizáramos.

«¿Nos unimos después de un entrenamiento tardío?», leí en voz alta. «¿Eso es lo mejor que se les ocurrió?».

«Es creíble».

«No, suena como un anuncio de detergente para ropa deportiva».

Jaxon se recostó, con el portátil abierto sobre las rodillas. «¿Qué preferirías?».

«La verdad».

Sus ojos se deslizaron hacia los míos.

Sonreí sin humor. «Tranquilo, capitán. Estoy bromeando. Ambos sabemos que la verdad es mala para el negocio».

Algo cambió en su rostro, pero antes de que pudiera interpretarlo, sonó su teléfono.

Echó un vistazo a la pantalla y se puso de pie de inmediato.

«Tengo que contestar».

«¿Una novia secreta?».

No sonrió. «No».

Se dirigió hacia la cocina, dejando el portátil abierto sobre la mesa de centro.

Me dije a mí misma que no mirara.

De verdad que lo hice.

Pero entonces la pantalla se iluminó con una notificación.

Mis ojos captaron las palabras antes de que pudiera detenerlos.

Asunto: Modificación del contrato — Cláusula de resolución de Callahan

La habitación se tambaleó en ese mismo instante.

Callahan. Resolución. Cláusula.

Mi nombre no tenía nada que hacer en el correo de Jaxon junto a palabras que parecían escritas por abogados.

Aún no había hecho clic en él, pero sentí un nudo en el estómago tan fuerte que me pareció que se hundía en el hielo.

Jaxon regresó menos de un minuto después. «¿Estás bien?».

Levanté la vista demasiado rápido. «Bien».

Entrecerró los ojos. «Estás pálida».

«Solo cansada».

«Mientes fatal».

Me levanté. «Se necesita ser uno para reconocer a otro».

El silencio que siguió fue diferente a los demás. Su mirada se desplazó de mi cara al portátil, y luego volvió a mí. Me fui al baño antes de que pudiera preguntarme nada más.

Al caer la tarde, ya estábamos vestidos para la cena del equipo. «Cohesión obligatoria», según el entrenador. «Castigo con aperitivos», según yo.

El restaurante era ruidoso, tenebroso y estaba repleto de jugadores de los Titans que recibían a Jaxon como a un rey y a mí como a un chiste del que aún no sabían si reírse.

Jaxon se sentó a mi lado porque teníamos que aparentar. Su muslo rozó el mío bajo la mesa.

Odiaba haberme dado cuenta. Dios, cómo lo odiaba.

Las bromas empezaron antes de que llegara la primera ronda de bebidas.

—Bueno, capitana —dijo Brad desde el otro lado de la mesa, sonriendo como un idiota—. No sabía que también estuvieras asesorando a Callahan fuera del hielo.

Unos cuantos se rieron. Alcancé mi agua. La mano de Jaxon se cerró alrededor de su vaso.

Alguien más añadió: —Supongo que por fin ha encontrado la manera de conseguir tiempo extra de entrenamiento.

En ese momento se oyeron más risas.

Sonreí porque las mujeres como yo aprendimos pronto que a veces sonreír era una armadura. A veces, el silencio era una estrategia. A veces, dejar que los hombres se delataran a sí mismos era mejor que malgastar el aliento intentando demostrar que eran exactamente lo que todos fingían que no eran.

Pero Jaxon no sonreía. Tenía los hombros rígidos.

«Ya basta», dijo con un gruñido y la mesa se calló un poco en respuesta.

Brad, como al parecer estaba empeñado en hacer el tonto, se inclinó hacia delante. «¿Qué? Todos nos alegramos por vosotros dos». Sus ojos se deslizaron hacia mí. «Entonces, Callahan, ¿siempre te acuestas con alguien para conseguir minutos de juego o solo esta temporada?».

La mesa se quedó en silencio de inmediato.

Jaxon se movió tan rápido que su silla chirrió al retroceder. Le agarré del brazo antes de que pudiera lanzarse al otro lado de la mesa.

No porque Brad no se lo mereciera.

Se lo merecía.

Pero porque si Jaxon le daba un puñetazo a otro hombre por mí, solo se convertiría en otro titular sobre el temperamento de Jaxon y mi supuesto drama.

Me levanté lentamente y mi voz sonó gélida al hablar: «Brad, lo único que va a pasar aquí es lo mucho que voy a joder tus estadísticas cuando te robe todas las asistencias que creías que te iban a tocar. Ya lo verás».

Al principio nadie se movió. Luego Marcus empezó a aplaudir. Alguien al final de la mesa soltó una risa nerviosa y apagada. Brad se puso rojo.

Entonces me senté. Jaxon me miraba como si me viera por primera vez.

De vuelta en el apartamento, no conseguía tranquilizarme. La adrenalina me bullía bajo la piel. Me quité los zapatos, empecé a dar vueltas por el salón y luego me detuve porque Jaxon seguía mirándome desde la puerta.

«No necesitabas que te defendiera», dijo.

«No, no lo necesitaba».

Apretó la mandíbula. «Lo sé».

«Pero lo intentaste de todos modos».

Apartó la mirada.

«¿Por qué?», pregunté.

Su mirada volvió a la mía.

El ambiente cambió en ese instante. Dio un paso hacia mí. Luego otro.

«¿De verdad no lo sabes?».

Se me cortó la respiración.

«Esto es falso», dije, aunque sonó más débil de lo que quería. «Me odias».

Jaxon se detuvo a unos centímetros de mí.

Bajó la voz. «De verdad, de verdad que no».

El corazón me dio un vuelco. Durante un segundo, ninguno de los dos se movió.

Estaba tan cerca que podía ver el cansancio bajo sus ojos. Lo suficientemente cerca como para oler su colonia. Lo suficientemente cerca como para recordar el beso fuera del restaurante y cómo mi cuerpo me había traicionado al querer más.

Su mirada se posó en mi boca.

Debería haber dado un paso atrás.

No lo hice.

El teléfono de Jaxon sonó justo en ese momento y él se quedó paralizado al principio. Miró la pantalla y lo que fuera que vio le quitó todo rastro de calidez del rostro.

«Tengo que contestar», dijo.

Entró en el dormitorio y cerró la puerta. Yo me quedé en el salón, todavía respirando como si acabara de correr varias vueltas mientras escuchaba a escondidas.

Su voz atravesó la pared, baja y amortiguada.

«…te dije que no llamaras».

Pausa.

«No. Eso no cambia nada».

Otra pausa.

Luego,

«El contrato es el contrato».

Dejé de respirar en ese momento.

Diez minutos más tarde, salió.

El hombre que casi me había besado se había ido. El Rey de Hielo había vuelto.

Cogió su chaqueta de la silla.

«Esta noche voy a dormir en un hotel», dijo. «Necesito espacio».

Lo miré fijamente. «¿Qué acaba de pasar?»

«Nada».

«Jaxon».

Entonces me miró y el vacío de su rostro me asustó más de lo que su ira jamás lo había hecho.

«Ese es el problema», dijo. «No puede pasar nada».

Luego se marchó y la puerta se cerró tras él. El apartamento se quedó demasiado silencioso. Durante un largo rato, me quedé allí de pie con el pulso retumbando en mis oídos. Luego me volví hacia la mesita de centro.

Su portátil seguía abierto. El correo electrónico seguía allí. Me temblaban las manos al hacer clic en él.

Lo que leí me heló la sangre.