Abigail não sabia dizer quanto tempo ficou em silêncio, olhando pela janela do avião. As nuvens corriam sob ela como campos de algodão, alheias à vertigem que se agitava dentro do seu peito. Cada minuto que passava a levava para mais longe — de casa, da vida que conhecia. De Sérgio.

Principalmente de Sérgio.

Ela tinha evitado olhar para trás, mesmo quando o carro arrancou da calçada e a cidade começou a sumir pelo retrovisor. Sabia que, se olhasse, não teria forças para ir. E não podia — não de