Narrado por Giovani Ferreti:

Os vasos de lírios brancos estavam sendo alinhados na entrada principal quando subi as escadas externas da mansão.

Observei os homens decorando as colunas com tecidos dourados, o chão sendo lavado com produtos que cheiravam a lavanda e limpeza forçada.

Tudo parecia esplêndido.

Tudo parecia encenação.

Um baile para a cidade ver.

Uma máscara para esconder a guerra iminente.

Na minha casa… nada era tão bonito assim.

A decoração seguia luxuosa. O piso polido refletia os lustres de cristal como em um palácio.

Mas o que realmente me chamou atenção não foram os castiçais caros, nem as flores raras, nem o palácio que parecia renascer das cinzas.

Foi minha mãe.

Irina Ferreti andava de um lado para o outro, conversando baixinho com criadas, saindo da mansão sem explicar nada, retornando horas depois, como se não houvesse perguntas a responder.

Notei sua expressão — contida demais.

Nem mesmo na morte de Luca ela demonstrou tamanha pressa nos passos.

E havia algo nos