Elena

— Não vou.

— Vai.

— Não vou.

— Elena.

— Arthur.

Ele suspirou. Passou a mão no rosto. A paciência dele estava no limite. Fazia vinte minutos que a gente discutia no meio do meu quarto, eu sentada na cama de pernas cruzadas, ele em pé na minha frente com os braços cruzados.

— É só um jantar.

— Não é "só um jantar". É um jantar. Num restaurante. Com outras pessoas. Olhando pra gente.

— E daí?

— E daí que eu sou sua babá, Arthur. As pessoas vão falar.

— As pessoas já falam.

— Pior.

Ele se ajo