A casa dos meus pais parecia diferente naquela tarde.

Não pela mobília, nem pelo jardim impecável, nem pelo silêncio confortável de sempre — mas pela tensão invisível que pairava no ar. Era o tipo de silêncio que não acalma; apenas antecipa.

Eu ajeitava Liam no colo na sala de estar, enquanto Becah estava sentada no tapete, entretida com um chocalho colorido. Minha mãe circulava pela casa em passos contidos, fingindo arrumar almofadas que já estavam no lugar. Meu pai permanecia em pé, perto da