PAOLO MORELOS

O depósito cheirava a morte.

Não à morte de corpos… à pior de todas: a morte de almas.

Crianças em jaulas. Cadáveres de terno.

E eu, Paolo Morelos, com um rifle nas mãos e vontade de estourar os miolos do mundo inteiro.

— Corredor limpo —sussurrou Noah pelo comunicador.

— Copiado. Eu entro pela esquerda.

Chutei a porta.

E lá estava ele.

Um bastardo com uma seringa ainda na mão e um cigarro pendurado no lábio. Ele me olhou como se não entendesse que diabos estava acontecendo.

Não t